Septiembre termina, languidece;
sus ojos ya no brillan,
su boca miente.

Y fue cuestión de tiempo...

Ella, levanta la cabeza tímidamente,
se limpia las lágrimas furiosa,
fallece Septiembre entre hojas grises;
ella, se lava las manos temblorosa.

Y muere Septiembre.
El del cielo incendiado,
el de las horas cortas.
Muere Septiembre...
La deja rota.